miércoles, 10 de diciembre de 2025

COMO UN MARTILLEO


 

Llevo en el alma cicatrices,
Y el corazón lleno de heridas,
De mi interior brota sangre,
En mis noches baldías,
Mientras mis sueños huyen,
Para encontrar el sol de un nuevo día.

Crueles agujas que se clavan,
Acortándome la vida,
Las montañas se adornan grises,
La carne se arruga y marchita,
Mientras el espejo me escupe,
Mis verdades escondidas.

Este tictac tenebroso,
Que resuena como un martilleo,
Va llevándome en volandas,
camino de donde no quiero,
Y no puedo evitar, por mucho que lo intento,
Que sigan pasando los días,
Acercándome a mi entierro.

No puedo parar esos segundos,
no puedo parar esos minutos,
Que van matando las horas,
Dejándome al borde del precipicio,
Sin darme cuartel, ni tregua,
asesinando mis recuerdos, asesinando mi ayer,
Sin darme una salida, que me devuelva a mi niñez.

LA VEREDA DE LA PUERTA DE DELANTE (A ROBE)

 




Solo han pasado unas horas,
Y el día ya no es igual,
El cielo lo sabe y llora,
El año acaba de terminar,
Mientras Robe se marcha,
Por vereda de la puerta de delante,
Aunque cantará por la vereda de la puerta de atrás.

Murió la letra, el cuarteto, la octavilla y la prosa,
El verso real y canalla,
La creación en su amplia palabra,
La extrema y dura historia,
Que escribió un loco de Plasencia,
Que nunca persiguió su gloria.

Murió el poeta y nació el mito,
Dejando que lo eterno resuene en el oído,
De aquellos que se tatuaron sus letras a fuego,
Disco tras disco, canción tras canción, poema tras poema,
Dejándose llevar hasta lo más profundo del alma.

Resuena, Jesús cristo garcía,
Resuena, so payaso, y tantas, y tantas letras,
Que marcaron la vida de millones de fans,
Que esperan que se haga bueno aquello,
De poder verte en otra vida,
Y seguir disfrutando de tu arte.

Solo han pasado unas horas,
Y el día ya no es igual,
El cielo lo sabe y llora,
El año acaba de terminar,
Mientras Robe se marcha,
Por vereda de la puerta de delante,
Aunque cantará por la vereda de la puerta de atrás.