Solo han pasado unas horas,
Y el día ya no es igual,
El cielo lo sabe y llora,
El año acaba de terminar,
Mientras Robe se marcha,
Por vereda de la puerta de delante,
Aunque cantará por la vereda de la puerta de atrás.
Murió la letra, el cuarteto, la octavilla y la prosa,
El verso real y canalla,
La creación en su amplia palabra,
La extrema y dura historia,
Que escribió un loco de Plasencia,
Que nunca persiguió su gloria.
Murió el poeta y nació el mito,
Dejando que lo eterno resuene en el oído,
De aquellos que se tatuaron sus letras a fuego,
Disco tras disco, canción tras canción, poema tras poema,
Dejándose llevar hasta lo más profundo del alma.
Resuena, Jesús cristo garcía,
Resuena, so payaso, y tantas, y tantas letras,
Que marcaron la vida de millones de fans,
Que esperan que se haga bueno aquello,
De poder verte en otra vida,
Y seguir disfrutando de tu arte.
Solo han pasado unas horas,
Y el día ya no es igual,
El cielo lo sabe y llora,
El año acaba de terminar,
Mientras Robe se marcha,
Por vereda de la puerta de delante,
Aunque cantará por la vereda de la puerta de atrás.
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