CON SENTIDO O SIN SENTIDO

Volver a escribir,

al misterio, a la vida, a las noches y las madrugadas,

a las horas perdidas y a las horas encontradas,

al sol, a la luna y a las estrellas,

a todas y a ninguna de ellas.

Volver a escribir,

al amor y al desamor,

al corazón roto y al alma con alas blancas,

al oscuro deseo que esconden unos labios,

al silencio y a las palabras,

y al olor que deja tu cuerpo cuando te vas sobre las sabanas.

Volver a escribir,

a la luz y a la oscuridad,

al camino doloroso que lleva hasta la felicidad,

a las palabras que se escoden sin ser nunca un sonido,

a las lagrimas suicidas que se deslizan por las mejillas, 
precipitándose irremediablemente  hacia el olvido,
a lo que digo y a lo que callo.

Volver a escribir,

moldeando los sentidos,

intentando describir lo que sucede entre latido y latido,

dejando pasear al pensamiento como un niño perdido,

que va mirándose al espejo para entender lo que digo,

mientras los dedos van plasmando un susurro incomprendido.

Volver a escribir,

con sentido o sin sentido.