Yermo está el páramo,
El luto cubre los pueblos,
Los mártires han perdido sus alas,
Años negros se avecinan,
Con fétido olor a cloacas.
Oscuros tiempos nacen,
Eclosionando las horas,
Los campos se vuelven estériles,
Donde antes nacían las rosas,
Mientras miles de buitres alados,
Se reparten ya tu carroña.
Las almas nacen baldías,
Enterrando con olvido la memoria,
Al alba ladran los perros,
Reescribiendo nuestra historia,
Que fue de la herencia de nuestros abuelos,
Esos que lucharon por tu libertad, tu dignidad y tu honra.
Llora Extremadura,
Pues te ha llegado la hora,
De agachar la cabeza,
De amordazarte la boca,
De volver a arrodillarte,
De echarte al cuello la soga.
