Estando tan pegado al suelo,
que casi formé parte de él,
como mariposa quise alzar el vuelo,
para no desaparecer.
Pero llegó el frío invierno,
quemándome las alas y la piel;
ahora soy polvo del camino,
errante y sin destino,
llevado por el viento de la fe.
Mas la fe se vuelve estéril
cuando el cielo es de cristal,
y el silencio, gris y febril,
no conoce el despertar.
Solo queda la ceniza muda,
sepultada en la quietud,
sin memoria, sin la duda,
y sin rastro de virtud.
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